Con voz de agua

El labor de proliferar

2009-08-22T18:09:00.000-07:00

Las ideas no surgen cuando de sentado te quieres comer las letras… Más el labor correcto sería transferirlas de un punto a otro, digamos de una montaña a una frase. Las palabras, tal como las palomas, son perfectos signos del buen día, augurio de una vida, de una lucecita en tu lámpara descompuesta.

A veces, nos tropezamos con una perfecta y articulada frase que de entre sueños nació. Más al quedarse en los vientos, dispersa como hojas de árbol viejo, me parece aún más reales, más sinceras que cuando te sentás a escribir. Aunque se olviden unas y otras
(palabras).

Más el preferir proferir proliferar es un gusto que todos nos podemos dar de vez en cuando, a la hora de leer o de maldecir, cada juego absurdo cuenta, y entre más absurdo más cuerda cuenta.
Más el papel, nunca necesario tampoco está de más, es como cepillarse los dientes después de haber repasado tantas alitas revoloteras en tu cabeza de poeta, de niño pesimista, de aquel del otro mundo.

Ah, más hablar del otro mundo es perecer en el intento de explicarlo. Uno se puede poner a pensar, sacar unas buenas letras, fumar, tomar café y salir a la lluvia. Sin embargo, sabés que no se acerca ni a la proximidad más pequeña de la verdadera cabalidad de lo que hablamos.

¿Qué era?.

Ejemplo de creer con paso de elefante

2009-07-21T18:42:00.000-07:00

La lámpara está rota, y se ve mejor así. Todos encontramos motivos para charlar, y a la vez, para guardarnos nuestros secretos… Después el baile. Volvemos a mirar la lámpara rota. Las tribulaciones en la sala ahora son más divertidas. El documento de la noche, con sus líneas de estrella, habla claro de las vibraciones de una sonrisa, con las palabras más ricas a tu boca.

A tu boca, a la boca de todos los que hablan, y a la vez a ninguna, sólo a la tuya y la mía en la cocina, por donde se asoma el día, por dónde se acaba el beso.

Un liviano desayuno antes de partir, la brisa de la mañana me agrada, me sonríe sin problemas. El sueño es ligero, la experiencia es nueva, y la llevo arriba de los hombros, todavía calientita.

Que agradable parece el cielo y las personas. El pueblo de día es mágicamente lúcido, me fijo más en los detalles, estoy despierto, más claro que el primer rayo de sol, asomándose para arrugar mi frente, mientras te sonrío sin darme cuenta.

La mañana es única, sabe a buen desayuno con mis padres, aunque estos me dirijan la mirada refunfuñante. Mi humor está como nunca. Qué bien me hacen estas desveladas pasajeras… Que ni tan pasajeras son.

El sueño de los últimos días ha sido motivador, inspirador. Me encanta dormir desde entonces, y hasta entonces. Con esta nueva profesión tenía arreglada la vida, ya no necesitaba más, sólo respirar, comer de vez en cuando, y apreciar el valor de la prudencia.

Como buen ritmo te miraba entonces, ritmo de esos, de aquellos. Los que de adentro hacia fuera van. Y bailan como un corazón descalzo. Como esos ritmos te miraba, ¿lo notabas? Era la esperanza.

Después de esto, el golpe duro… Vos sabés que no hablo de las caídas en la calle. Hablo de… Bueno.

Vos tenías un amor y yo lo sabía.

Aún así pienso que puedes salvar la vida. Por lo menos en este sueño. Donde encontramos el barco al final de la calle ¿lo recuerdas? Aún seguimos en su búsqueda. Creo en tu paso fuerte.

Como un pequeño manifiesto del elefante. Quien quiere con paso firme.

Dedicado a todas las esperanzas de cada mundo.

En la tarde a las 5

2009-07-05T02:05:00.000-07:00

Un granito de arena suficiente para terminar mi casa en el mar

dijo el viento.

Los cerebros brincaban en el mar, como celebrando la salida del sol, y la brisa pegaba refrescante en la frente de aquel joven moreno, mientras él miraba a los cerebros acróbatas. A la vez que se perdía en una idea curiosa

“La brisa y el sudor. Al final son el mismo líquido”.

Y así.

La casa pareció revelarse entonces cuando el sol regresó de su escondite en la nube. Era una casa enorme con ventanas y puertas, un poco impetuosa. Se encontraba en lo alto de la montaña más verde de la isla. La arena brillaba como si fuera cristal de mar, pero solo era granitos de arena.

Y el último granito se sentía feliz.

Contento de haber sido él quien terminó la casa. La euforia en su cuerpo semisólido, la euforia en su falta de conciencia, la euforia en su falta de brazos y piernas, la euforia en todas las ausencias de su ser se encontraba.

Y uno no imagina que las emociones pueden ser fuerzas.

Y siendo granito de arena, se ignora más aun, y se es más sabio por eso. Pero con todo y por todo, no se supo de dónde provino el movimiento que derrumbó la casa.

Venía de su estómago.

La casa de arena, que era el sueño del viento, se había esfumado. El sueño nacido de una noche de clariluz. Esa noche había sido clara y serena, y la luna había acomodado su mejor pose en lo que ella creía su espejo personal, el mar. Era tan vanidosa…

Volviendo.

La casa en lo alto de la montaña más verde había sido tan frágil como las alas de los insectos, estaba desecha, debía encontrarse al culpable, o no se volvería a dormir por rencor a los sueños.

Viento fuerte, viento gris y viento enojado, no te desampares al mundo.

Y la isla se hizo un tornado negro, por el coraje del viento.

El viento era fuerte y manipulaba a los otros elementos de la naturaleza, aunque de estos no era la intención ayudar. Tomó a sus anchas las olas de mar y el agua de nubes, que pervertidamente sedujo para vaciar su berrinche con diversión.

Cada palmera caída de la isla era un goce muy personal, una excitación nunca explicada que satisfacía todas las necesidades del pálido viento. Cada animal muerto era una sensación de cura, un dolor apagado

o sofocado.

Pero nadie puede ganarle a un berrinche sobrenatural…

Y las islas de todo el terráqueo se redujeron a polvo, piedras y cucarachas.

Y las cucarachas evolucionaron a hombres

Y los hombres evolucionaron a luciérnagas.

Y ahí fue cuando mi madre limitó mi imaginación. Sólo estaba jugando en un charco con tierra y pasto en un día lluvioso de julio.

2009-06-21T17:39:00.000-07:00

Por Bouba.

De pasos cortos,
se lleno tu camino,
marcha larga que no seguiste conmigo
tiempos largos,
momentos cortos
y los recuerdos aun intactos
como vaciar
el jarron
que se lleno
de despedidas?
dicen que es padre lo eterno,
bueno seria tenerlo,
porque padre no es con la vida
padre es con serlo ...

AMiPadre.Bouba
....
...
...
....
....

Me lo aviento improvisado

2009-06-10T23:47:00.000-07:00

Este me lo aviento improvisado y sin ver, me lo aviento con las luces apagadas y escuchando unas guitarras.

Me lo aviento después… soñando la lluvia.

Y escuchó a Janis y sus gritos. A la pestaña de la casa no la entiendo. Prefiero no distraerme entre palomas y malos talentos, mejor sueño con la lluvia y los buenos viajes, y con la seca de mi boca que reclama tragos del pianito de la chola socialista. Dándome la buena vibra del calor amarillo.

Entre el abandono y el babylon todo suena peor pero es más rico. No espero darles huevos de nada, no quiero engañarlos, no espero vender consonantes, ni ruidos bonitos, solo grasnidos del granizo de afuera.

Y no apetezco del te quiero sino del amoraré soñando tu cintura, amortajado de pulmones y cordura. Prefiero la amorirán mis manos ciegas.

Te lo mereces en todas tus vidas, moraleja del cuento que toca en tu pecho. Ya las guitarras suenan de nuevo en las cucarachas. Quién me entenderá si no los teclados de este sueño.

No amordaces mi boca a tus silencios, ni los muerdas des deño de otro cielo. Muestreo y pestañeo se canden, tocando la puerta en mi ferro, y el bosanova se asoma como desde una luna en Brasil, y no sé donde pararé saxo.

Voz de vivir toda una vida, apareces como la nostalgia de la gris. Cada noche se te quita lo tímido con acento negro. Quizá hoy unas gotas te vencieron. Los espacios de nada gris no tuvieron nada que ver en mis canales, mil canales, caneloides, binoides canabinoides. Nada, dentro de nada. Dentro de mucho para siempre. Te quiero noche, y todo el que lea sin tiempo. Nunca la lluvia me llamó tanto.

Lluvia puta de ventanas abiertas.

2009-05-21T18:43:00.000-07:00

Lluvia coqueta, no me destapes lúcidamente, lléname de sábanas las ganas, haz que mi perro me moleste para lucidar después, no quiero más de ésta psicosis de medianoche.

Mediloqueando en la casa de los vagos cae de sorpresa, sólo cigarros de pereza que si bien nos va nos mantiene elevados, encontramos. Buscamos, como tontos piratas el sentido vital al fondo de la botella. Nada altera nuestra altamar.

Y cuando la mamá pulpa de algún marino cae, nuestras sombras se populan para funcionar mejor. Nos volvemos enteros para disfrutar de la mala jugada del tiempo, que con bromas nos maldice y nos biencura.

Estando calleteando en bicicleta, escuchamos los sonruidos de las fábricas. Vegetatiamos entre árboles picazones, que evitamos rosar para encontrar paz. Hasta los árboles se esconden de nuestras llantas.

A veces uno se harta de escribir correctamente las cosas y opta por psicotizarse. Psicotizarse antes de un viaje, o cuando la dulce “E” sin fondo te cubre de vozerron con su carnaval de medianoche. A esas alturas uno se enternece de sus sentimientos.

Todo esto para rendir honor a la dama de todos los mares, la que ha visto las estrellas y las ha sabido interpretar con palabras no melosas en algún café de la ciudad. La que nos mostró el divertido mundo de la temática de las notas musicales del aparato cuadrado.

De amor perdido

2009-05-15T23:28:00.000-07:00

Hoy la lluvia me trajo los restos de un amor perdido, de pérdida y algo más, con todos los matices de la palabra y la sensación, tan duro como un golpe de huracán, de tormenta y tornado. Hoy me desperté y miré a la ventana, estabas más presente que yo mismo, en mi cama. El buen trato del viento, que llegaba desde tu rostro, me dejó tumbado, pensando no sé si en tu bien o en tu mal, pero claro de saber que ni tu bien, ni tu mal, son la misma cosa.

Hoy la lluvia trajo consigo los trapos sucios, descifrables sólo en nostalgia y ausencia. Estas dos se llevan bien dentro de mí, como si fuera el lugar favorito para vacacionar. Acercándome a la certeza (mi certeza), la lluvia arrastró más que trapos sucios y rostros frescos. Arrastró algo de mí que había olvidado, algo que dejé en ti, y que a decir verdad ya no reclamo mío.

Hoy, en definitiva, la lluvia arruinó mi día, me presionó para decirte adiós y no diré si lo hice. Sólo diré que hoy, la lluvia arruinó mi día, y que yo, por fin me levanté, enojado por no disfrutar el viento fresco, lleno de necedad, sólo por el cangrejo testarudo que soy en esto. Me dieron ganas de decir buenas noches, pero en vez de eso, di el buenos días.

Todo esto al despertar, pensé como paloma esquizofrénica, y volví a pensar “qué bueno que soy esquizofrénico” Nada de mi cabeza es real (qué felicidad). Ah… Pero cuando la ventana susurra de amor perdido, uno sabe que ni en la esquizofrenia, se puede esconder.

Ni con la pluma

2009-05-12T20:42:00.000-07:00

Estoy pensando en que no tengo lápiz, tengo pluma. “El lápiz me mantiene controlado”, la pluma no. Motivo suficiente para gritar, piensa el esquizofrénico. Preferiría ser paloma de nuevo, porque saben? Es lo más simple (si lo simple es complicado) y me gustaría estar en la pared de la casa de la primera lluvia, sin perder el dedo ésta vez.

Cuando no soy palomo no me gusta lo que veo. Veo caballos castigados a cargar lo colgado del pensamiento cavernícola de los bigotones. Así son los días para ellos: Una hora descansan una pierna mientras las otras tres lo mantienen vivo (Eso cuando no está usando las cuatro, sorteando la ciudad) Esto vivirlo quizá unas veinte horas al día es igual a vivir en un desierto sin atmosfera.

Por eso no me gusta traer la pluma, con el lápiz me controlo, con el lápiz ni siquiera hubiera pensado en ser paloma, ni en el castigo de los caballos, ni en el desierto sin atmósfera, ni en la vida con amor/facial… Ah, en eso ni con la pluma.

Comemuslos

2009-05-09T01:50:00.000-07:00

Entre el volcán y la nube encontramos el agua. Nos roció como brisa callejera de charcos claros, de corchos chonchos y hules quemados por la sonrisa del mundo. Ahora, dime ¿Cómo llamamos a la tarde en que uno se asoma por la ventana, y la ventana es uno mismo? Quiero decir, ¿Cómo llamas a la tarde en que ves con lo que no te sirve? rodillas, talones, uñas… ¿cómo lo llamas?

Y te preguntarás (me preguntaré) ¿Cómo se apoderó de mí? ¿Cómo lo supo? Eso era lo que estaba evitando, lo que estaba detestando (si el detestar es querer). Esos dos minutos de parque oscuro y flores de invierno, una historia de fuertes raíces, una raíz de fuerte historia, y el beso tímido, al filo de la boca de hoja que te cargabas. Eso no lo detestaba, si lo evitaba. “Lo detestaba evitar”.

“No todo es la cara bonita” y bien… El todo nunca termina, gracias por participar en el descubrimiento de mi mundo. Yo también amanezco con deseo de poesía, siempre y cuando el deseo no persiga malvaviscos en la playa. Soy cangrejo de tierra, pero no dependo de ésta para retroceder. Soy esencia de nada, y por necio, no me mata el tiempo ni el dinero.

En un sueño de nadie vislumbré tus muslos, y no me sentí libre de mirarlos con descaro, fuiste amable de mirarme, incluso de sonreírme, presentar lo mejor de ti, lo peor también, y qué hay peor que lo mejor de ti (viceversa también). Todo parece ser una carcajada de la vida, de la que se ríe de mi debilidad sonriactiva, de mi buen niño. Venga la lluvia impulsiva, cálida, comemundos, comeojos, comehojas, comemuslos.

A ella y a él

2009-05-05T01:19:00.001-07:00

A ella se le congelan los dedos al pensar en él.
A él se le pone triste la mirada cuando se acuerda de ella.
La hinchazón de sus palabras se tensa un poco más todas las noches, se riñe por las miradas de indiferencia y los detalles ya hasta dan flojera. Al parecer el bosque ya está pasado y quemado.
Ella le dice te amo todos los días con la lindura de un primer encuentro, seguido de un descansa lindo, querido, escapado de su confusión. A veces él se sienta a pensar en ella, se fuma un cigarro y no encuentra una razón para sonreírle sin preocuparse, sin salvarse de alguna extraña picazón de sabor inmoral detrás de su te amo.

A veces ella se da cuenta y prefiere vivir dañando la esperanza, a veces él lo sabe y prefiere vivir alimentando la misma idea sin almadanza. Los encuentros de estos dos son como la negación de sus libertades. Ya la continuidad de sus vidas va en retroceso, desconociendo lo conocido.

Pero ella toma café y espera consentirlo con el desayuno. Los huevos les sabe diferente a cada uno y el café de todas las mañanas no sirve, puesto que ninguno de los dos despierta realmente. Llega la noche y parecen dopados, por la misma dosis pero no por la misma pastilla.

Ya la programación de estos dos le está reventando las bolas a la niña del 9, que todos los días se saborea su deseo. La niña del 9 ya vive sola y no se entiende con la soledad, puesto que las enseñanzas del des-dolor, no le han llegado a su cerebro. La niña del 9 viene de lejos y no sabe que tiene un papel muy ilusorio, en la vida de él.

Ah pero él piensa más en la disidente de la plaza comercial, por ahora, mejor dicho por ayer. Es tan bella en las fotos que le obsequió, que se siente bueno. La sonrisa conmovida se le pinta bien.
La disidente de la plaza comercial es en realidad la guerrillera del siglo XXI, sólo que aún no lo sabe… Él ya aprendió a quererla, por lo que ya aprendió a vivir en el siglo XXI

Él es en realidad, el tirano con el cual se enfrentará ella, se enfrentará con besos y miradas y él quedará humillado por la debilidad de sus impulsos, y terminará como pirata en el metro de la ciudad. Ambos esperan que se les consuma la luz de la boca, el llamado de sus cuerpos, para llegar al espíritu sin cuerpo, para caminar por el mundo sin el peso de su vanidad, sin el retraso de su carnalidad.

Pero todo este tiempo pasará en vano, puesto que la chica del 9 es ahora, el presente, la dueña de los sueños de día y de noche, la reina de la esperanza infantil, la sonrisa del año. Él la espera ansiosamente, sin que ella sepa realmente, el lugar que él le da en este mundo, un mundo de pitufos sin nombre, un mundo en el que rayar la realidad está prohibido. Ojalá ninguno terminé muriendo de impaciencia.